Margaret deixou sua casa para trás anos atrás, acreditando que ela estaria sempre lá, esperando por ela. Mas quando finalmente retornou aos 78 anos, sua pequena casa havia desaparecido, substituída por uma grande mansão com portas trancadas e um segredo chocante dentro.
Sentei-me perto da janela, observando o jardim lá fora. As rosas estavam floridas, balançando suavemente ao vento. Eu gostava de observá-las.
Uma idosa triste | Fonte: Pexels
Eu não saía muito mais — fazia frio demais em alguns dias, calor demais em outros. Mas o jardim me lembrava de algo. De casa. Da casa que deixei para trás.
Eu tinha um jardim lá antigamente. Um pequeno, apenas um canteiro de flores perto da varanda. Não sabia por que pensava tanto nele ultimamente. Talvez porque não houvesse muito mais em que pensar.
Uma senhora idosa em seu jardim | Fonte: Pexels
O asilo estava silencioso. Silencioso demais. As enfermeiras entravam e saíam, sempre sorrindo, sempre educadas. Os outros residentes passavam pela minha porta, alguns falando sozinhos, outros olhando fixamente para o chão.
Meus filhos me deixaram há muito tempo. Primeiro minha filha, que se mudou para o outro lado do país. Ela mandou cartas no começo, depois cartões de Natal, depois nada.
Uma senhora idosa lendo uma carta | Fonte: Pexels
Meu filho, David, foi o próximo a partir. Ele se casou, constituiu família e nunca mais olhou para trás. Eu costumava me perguntar o que tinha feito de errado. Não me questionava mais.
Há anos, decidi sair de casa e me mudar para cá. Era mais fácil do que morar sozinha. Mas eu ainda tinha a chave. Ela estava na gaveta da minha mesa de cabeceira. Às vezes, eu a segurava na palma da mão, sentindo seu peso. Era quente, mesmo que não devesse ser.
Uma chave na mão | Fonte: Pexels
Uma tarde, enquanto eu estava sentado olhando pela janela, uma enfermeira tocou meu ombro.
“Margaret, você tem uma visita.”
Pisquei. “Uma visita?”
Ela assentiu, sorrindo. Eu não recebia visitas. Não mais. Minhas mãos tremiam enquanto eu me levantava da cadeira.
E então eu o vi.
Uma mulher chocada cobrindo o rosto | Fonte: Pexels
Davi.
Ele estava parado na porta, com as mãos nos bolsos, parecendo mais velho do que eu me lembrava. Seu cabelo estava grisalho nas pontas, seu rosto enrugado de um jeito que nunca tinha visto antes. Mas era ele. Depois de 30 anos, era ele.
“Mãe”, ele disse suavemente.
Eu não sabia o que dizer.
Um homem sério na varanda | Fonte: Midjourney
“E-eu espero que não tenha problema eu ter vindo”, continuou ele. “Eu só… eu queria te ver.”
Agarrei os braços da cadeira. Meu coração batia forte, mas minha voz saiu firme. “Por que agora?”
Ele suspirou, olhando para baixo. “Minha esposa me deixou. Levou as crianças. Eu…” Ele passou a mão no rosto. “Passei anos construindo uma vida com ela, e agora ela se foi. E isso me fez pensar em você. Em como eu te deixei.”
Um homem triste sentado em uma cadeira | Fonte: Pexels
Engoli em seco. “Isso foi há muito tempo.”
“Eu sei”, disse ele. “E me desculpe, mãe. Eu deveria ter voltado antes.”
O silêncio se estendeu entre nós. Eu não sabia bem o que sentir. Raiva? Tristeza? Alívio?
“Não sei o que te dizer”, admiti.
“Não espero que você diga nada”, disse ele rapidamente. “Eu só… quero consertar as coisas.”
Uma mulher feliz tocando o rosto | Fonte: Pexels
Eu não respondi.
Depois de um momento, ele tirou algo de trás das costas — um buquê de margaridas. Meu favorito.
“Eu me lembrei”, ele disse, oferecendo um pequeno sorriso incerto.
Peguei-as e passei os dedos sobre as pétalas.
“Obrigada”, sussurrei.
Uma senhora idosa segurando um buquê de margaridas | Fonte: Midjourney
Depois disso, ele começou a me visitar. Não todos os dias, mas com frequência. Às vezes, trazia flores. Outras vezes, livros que achava que eu poderia gostar. Sentamos juntos e conversamos um pouco. No início, nossas palavras eram cautelosas, como pisar em cacos de vidro. Mas, com o tempo, ficou mais fácil.
Um dia, ele me levou ao parque. Sentamos num banco e observamos os patos no lago.
“Você se lembra da casa antiga?”, perguntei, olhando para ele.
Uma idosa com seu filho | Fonte: Pexels
Ele hesitou. “Sim. Eu lembro.”
“Gostaria de ver de novo”, eu disse. “Só uma vez.”
Ele balançou a cabeça. “Não, mãe.”
Franzi a testa. “Por que não?”
“É que… não é mais a mesma coisa.”
Um homem inseguro em uma cadeira | Fonte: Midjourney
Foi tudo o que ele disse. E não importava quantas vezes eu perguntasse, ele sempre dava a mesma resposta.
Não, mãe.
Eu não entendia. Mas, de uma forma ou de outra, eu pretendia descobrir.
Certa tarde, depois que David foi embora, decidi que não esperaria mais. Vesti meu melhor casaco, guardei a chave da minha casa no bolso e saí do asilo sem avisar ninguém.
Uma idosa na rua | Fonte: Pexels
No ponto de ônibus, contei meu troco cuidadosamente. Eu não pegava ônibus havia anos. A viagem pareceu mais longa do que eu me lembrava, cada parada prolongando o tempo. Minhas mãos agarravam a bolsa com força enquanto eu observava as ruas familiares passarem. As casas que eu conhecia pareciam diferentes — algumas pintadas com cores novas, outras com jardins renovados, outras completamente irreconhecíveis.
Finalmente, o ônibus parou perto do meu antigo bairro. Desci com o coração disparado.
Uma mulher sorridente na rua | Fonte: Pexels
Enquanto caminhava pela rua, lembranças inundavam minha mente — crianças brincando, cachorros latindo, o som de um cortador de grama ao longe. Meus pés conheciam o caminho, me levando ao lugar que eu havia deixado para trás.
Mas quando cheguei, fiquei paralisado.
Minha casa desapareceu.
Uma mulher chocada na rua | Fonte: Midjourney
Em seu lugar, erguia-se uma mansão imponente — alta, bela e nada parecida com o que eu havia deixado para trás. A varanda era maior, as janelas brilhavam e um jardim exuberante e florido cercava toda a propriedade.
Fiquei olhando, com a respiração presa na garganta.
Isso não pode estar certo.
Uma mansão com palmeiras | Fonte: Pexels
Com os dedos trêmulos, peguei minha chave e saí para a varanda. Minhas mãos tremiam enquanto eu tentava encaixar a chave na fechadura. Não coube. Sacudi a chave e tentei de novo. Nada.
Alguém trocou as fechaduras.
O pânico cresceu em meu peito.
Bati na porta. “Alô?” Minha voz saiu fraca, abafada pelo silêncio da rua. “Quem está aí? Esta é a minha casa!”
Uma mulher batendo na porta de uma mansão | Fonte: Midjourney
Nenhuma resposta.
Tropecei para trás, com o coração disparado. Alguém tinha roubado minha casa. Peguei meu celular da bolsa e disquei o 192.
“Serviços de emergência. Qual é a sua emergência?”
“Minha casa”, ofeguei. “Alguém levou minha casa. Eu… eu cheguei em casa e ela desapareceu. Está diferente. As fechaduras foram trocadas. Tem alguém lá dentro.”
Uma mulher falando ao telefone | Fonte: Midjourney
A telefonista me fez perguntas que mal registrei. Minhas mãos tremiam enquanto eu explicava, repetidamente, que aquela era a minha casa e que algo estava errado.
Minutos depois, uma viatura parou. Dois policiais saíram, com expressões calmas e cautelosas.
“Qual é o problema, senhora?”
Antes que eu pudesse responder, a porta da frente da mansão se abriu.
Um homem parado na porta de uma mansão | Fonte: Midjourney
David saiu.
Olhei para ele, meu peito apertando.
Ele pareceu assustado, então suspirou e esfregou a testa.
“Mãe?”
Os policiais se voltaram para ele: “Senhor, o senhor mora aqui?”
Um policial com os braços cruzados | Fonte: Pexels
Ele assentiu. “Sim. Esta é a minha casa.”
Arfei, recuando. “O que isso significa? Você… você tomou minha casa?” Minha voz falhou, trêmula de raiva e confusão. “Você a roubou de mim! Trocou! Vendeu?”
O rosto de David se fechou. “Mãe, não, eu não vendi.” Ele respirou fundo. “Você… estragou a surpresa.”
Pisquei. “O quê?”
Uma idosa chocada | Fonte: Freepik
Ele caminhou em minha direção, com as mãos estendidas. “Eu não ia te contar até que estivesse pronto. Eu… eu reconstruí a casa, mãe. Mantive a fundação, mas a ampliei. Tornei-a maior, mais forte. Restaurei-a. E o jardim…” Ele gesticulou para as flores. “Plantei todas as suas flores favoritas. As mesmas que você costumava ter.”
Eu não conseguia falar. Meu peito doía, cheio de emoções que eu não conseguia nomear.
Uma mulher chocada em frente a uma mansão | Fonte: Midjourney
“Eu queria trazer você de volta quando tudo estivesse perfeito”, disse ele. “Queria que fosse um presente.”
Olhei para a casa — para o meu lar, mudado, mas ainda de pé — e as lágrimas turvaram minha visão.
David deu um passo à frente. Seu rosto estava tomado pelo arrependimento.
“Desculpa, mãe”, disse ele baixinho. “Por ter te abandonado. Por ter esperado tanto para voltar. Por não ter te avisado antes.” Sua voz falhou. “Eu nunca deveria ter ficado longe.”
Um homem pedindo desculpas em frente a uma mansão | Fonte: Midjourney
Engoli em seco. A raiva dentro de mim desapareceu, substituída por outra coisa — algo mais pesado.
“Achei que você tivesse se esquecido de mim”, sussurrei.
Ele balançou a cabeça. “Eu nunca esqueci. Só não sabia como voltar.” Ele olhou para a casa. “Mas eu queria te dar isso. Um lar. O nosso lar.” Ele hesitou e acrescentou: “Volte, mãe. More aqui. Você não precisa mais ficar naquele asilo.”
Um homem sério em seu jardim | Fonte: Midjourney
Olhei para a casa, olhei de verdade dessa vez. As paredes eram novas, mas a estrutura era a mesma. A varanda onde eu costumava sentar, as janelas que antes abrigavam minhas cortinas, os degraus que levavam à porta da frente — era diferente, mas ainda era meu. E o jardim… ah, o jardim. Rosas, margaridas, lavanda e lilases. Tudo o que eu sempre amei, florescendo ao sol.
Lágrimas escorriam pelo meu rosto. “Você fez tudo isso por mim?”
Uma idosa chorando | Fonte: Pexels
David assentiu. “Eu queria que você tivesse tudo o que sonhou.”
Soltei um suspiro trêmulo. “Então acho que devo ver como é por dentro.”
Seu rosto se iluminou. “Vou fazer um chá para nós.”
Pouco tempo depois, estávamos sentados juntos na varanda, com xícaras fumegantes nas mãos. O aroma das flores enchia o ar e, pela primeira vez em anos, me senti em casa.
Uma mulher com uma xícara de chá | Fonte: Pexels
David sorriu para mim. “Você está feliz, mãe?”
Olhei para ele, para meu filho, para minha casa, para meu jardim.
“Sim”, eu disse. “Sou eu.”
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Esta obra é inspirada em eventos e pessoas reais, mas foi ficcionalizada para fins criativos. Nomes, personagens e detalhes foram alterados para proteger a privacidade e enriquecer a narrativa. Qualquer semelhança com pessoas reais, vivas ou mortas, ou eventos reais é mera coincidência e não é intencional do autor.
O autor e a editora não se responsabilizam pela precisão dos eventos ou pela representação dos personagens e não se responsabilizam por qualquer interpretação errônea. Esta história é fornecida como “é” e quaisquer opiniões expressas são dos personagens e não refletem a visão do autor ou da editora.
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