Eu não planejei que a vida fosse assim. Há três anos, descobri que estava grávida. Eu estava namorando Justin, um carpinteiro discreto que eu amava por sua gentileza. Mas meu pai — orgulhoso, rico e controlador — jamais aprovaria.
Quando contei, ele não gritou. Apenas me encarou e disse: “SE VOCÊ CONTINUAR COM ISSO, NÃO É MAIS MINHA FILHA”. Suas palavras me feriram profundamente. Meu pai me criou sozinho depois que minha mãe faleceu, mas seu amor tinha condições.
Quando escolhi Justin e nosso bebê em detrimento da aprovação dele, ele cortou todos os laços. Aí descobri que estava grávida de trigêmeos. Por três anos, não tive notícias — até que uma noite ele ligou.
“Ouvi dizer que você tem filhos”, ele disse friamente.
Então ele acrescentou: “Vou amanhã. Vou te dar uma última chance de voltar comigo. Você e as crianças podem ter a vida que merecem. Mas é isso aí — se você disser não, não espere que eu ligue de novo.”
No dia seguinte, ele chegou de terno sob medida, agindo como se nada tivesse mudado. Caminhando pela casa, de repente gritou: “Ah, não! O que você fez?!”
Ele estava parado no corredor, olhando fixamente para os desenhos nas paredes. Bonecos de giz de cera, pequenas marcas de mãozinhas, uma tabela de altura com números tortos.
“Isto não é um lar. Isto é… uma bagunça!”, gritou ele, erguendo as mãos como se tivesse entrado numa zona de desastre.
Cruzei os braços. “Esta é a minha casa. E pode ser barulhenta, caótica e cheia de manchas de suco, mas é cheia de amor.”
Ele piscou, genuinamente confuso. “Você mora num duplex alugado, Kiera. Você dirige um carro que mal anda. Você poderia ter tido tudo. “
Senti a garganta apertar. “Eu tenho tudo, pai.”
E assim que eu disse isso, as trigêmeas apareceram correndo pela esquina com pijamas descombinados — Nova tropeçando no cobertor, Miles acenando com uma coroa de papel e Ellis gritando: “Papai! Mamãe está falando com um homem chique!”
Meu pai olhou para eles como se fossem alienígenas.
Nova correu até ele. “Você parece o cara da Mary Poppins. Você canta?”
Ele olhou para ela. Depois para mim. “Você está falando sério que essa é a sua vida agora?”
“Sim”, eu disse. “É difícil. Orçamos tudo. Algumas noites eu choro de cansaço. Mas estou feliz. Justin trabalha com as mãos, mas volta para casa sorrindo. Ele construiu os beliches das crianças com as próprias mãos. E toda vez que o vejo com elas, sei que fiz a escolha certa.”
Ele não disse nada. Apenas sentou-se pesadamente no sofá que tínhamos comprado de segunda mão.
Depois de um longo silêncio, ele finalmente disse: “Sabe, quando sua mãe morreu, prometi a mim mesmo que nunca deixaria você passar por dificuldades. Achei que o dinheiro poderia te proteger. Controlar as coisas.”
Olhei para ele e suavizei um pouco. “Eu sei que você a amava. Mas eu não sou ela. E amor não se resolve com condições, pai. Não do tipo que dura.”
Então aconteceu algo que eu não esperava.
Ele começou a chorar.
Soluços altos e sufocados. Mãos trêmulas, rosto vermelho, sem nenhuma tentativa de esconder. As crianças ficaram em silêncio.
Ele me olhou como um homem que acabara de ver um fantasma. “Perdi três anos da sua vida. E da deles. Eu… eu te castiguei por escolher o amor em vez do conforto. Sua mãe teria vergonha de mim.”
Nova subiu no sofá ao lado dele. “Tá triste, cara de terno?”
Ele assentiu, enxugando o rosto com um lenço. “Acho que sim, pequena.”
Ela enfiou a mão no bolso e lhe deu uma pedra rosa. “Isso me ajuda quando estou triste. Pode ficar com ela.”
E isso só o fez chorar ainda mais.
Ele ficou para o jantar.
Nada de especial — queijo grelhado e sopa de tomate. Justin chegou tarde em casa, com as botas enlameadas, o cabelo bagunçado, e congelou quando viu meu pai à mesa. Meu pai se levantou e estendeu a mão.
“Eu lhe devo um pedido de desculpas”, ele disse.
Justin hesitou e então apertou a mão.
Depois do jantar, meu pai perguntou se podia ler uma história para as crianças antes de dormir. Eu o observei da porta enquanto ele segurava o livro de cabeça para baixo e as crianças riam, corrigindo-o.
Não foi perfeito. Nunca será.
Mas era alguma coisa.
Uma semana depois, ele me ligou.
Não para oferecer dinheiro. Não para fazer acordos.
Só para perguntar: “Como está a tosse da Nova? O Justin consertou o corrimão da varanda?”
Agora, conversamos uma vez por semana. Às vezes, mais. Ele ainda usa ternos caros, ainda dirige o tipo de carro que poderia comprar uma casa — mas agora carrega aquela pedra rosa no bolso do paletó.
Ele me disse uma vez: “Eu costumava pensar que ser um bom pai significava dar o melhor de si. Mas agora eu sei… significa estar presente. Principalmente quando você não sabe o que dizer.”
A verdade é a seguinte: amor incondicional é raro. Se você o tem, lute por ele. E se o perder, não tenha orgulho demais para tentar novamente.
Porque às vezes, as pessoas que parecem mais distantes do seu mundo… só precisam de uma segunda chance para entrar nele.
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