O restaurante estava movimentado, cheio de conversas e tilintar de talheres, mas ele sentou-se em silêncio à mesa para dois. Uma bandeja. Dois pratos. Um para ele e outro cuidadosamente colocado em frente a uma fotografia emoldurada.
A mulher na foto sorriu abertamente, congelada no tempo. Ele ajustou o enquadramento, certificando-se de que ela tivesse uma visão perfeita da refeição. Então, com mãos firmes, pegou um pedaço de frango frito e o colocou primeiro no prato dela.
Uma garçonete parou, com a voz suave. “Gostaria de mais alguma coisa, senhor?”
Ele balançou a cabeça, sorrindo gentilmente. “Não, senhora. Este era o prato favorito dela.”
Então, enquanto pegava o garfo, ele sussurrou algo para a foto — algo tão cheio de amor e desejo que meu coração doeu.
E naquele momento, percebi… que não era apenas um almoço.
Era um ritual. Um testemunho de um amor que o tempo não conseguiu apagar. Eu o observava, fascinada e comovida, enquanto ele comia, parando ocasionalmente para contar algo à fotografia. Ele falava do tempo, de uma história engraçada que ouvira e de como sentia falta da risada dela.
Eu sou escritor, sabe, e estou sempre em busca de histórias. Mas isso… essa não era uma história que eu ia escrever. Era um momento com o qual eu ia aprender.
Depois de terminar, ele embrulhou cuidadosamente a comida não consumida no prato dela, colocou a fotografia de volta na bolsa e pagou a conta. Ao passar pela minha mesa, não consegui me conter.
“Com licença, senhor”, eu disse, minha voz quase um sussurro. “Não pude deixar de notar… que o senhor a trouxe para almoçar.”
Ele parou, seus olhos — de um azul suave e desbotado — encontrando os meus. “Sim, senhora. O nome dela era Elara.”
“Era?” perguntei, sentindo uma pontada de tristeza.
“Ela faleceu”, disse ele, com a voz firme, mas suave. “Há alguns anos. Mas ela adorava este restaurante, adorava o frango frito deles. E ela sempre dizia: ‘Quando eu for embora, não se esqueça de almoçar para dois’. Então, eu não faço isso.”
Assenti, com lágrimas nos olhos. “Isso… isso é lindo.”
“É só amor”, disse ele simplesmente. “E memória. São tudo o que realmente temos, não é?”
Ele sorriu novamente, um sorriso pequeno e triste, e saiu do restaurante. Fiquei ali sentado por um longo tempo, pensando em Elara, no marido dela, no poder de uma refeição simples compartilhada entre duas pessoas, mesmo quando uma delas não estava fisicamente presente.
Na semana seguinte, voltei ao restaurante. Não conseguia me livrar da imagem do homem e de sua fotografia. Pedi o frango frito, só para ver o que Elara tanto amava. Estava realmente delicioso.
Enquanto comia, notei uma jovem sentada sozinha a uma mesa perto da janela. Ela parecia triste, com os olhos vermelhos e as mãos firmemente entrelaçadas no colo. Senti uma familiar pontada de empatia.
Depois de terminar minha refeição, fui até a mesa dela. “Com licença”, disse eu gentilmente. “Não pude deixar de notar que você parecia um pouco abatida.”
Ela ergueu os olhos, assustada, e enxugou os olhos. “Não é nada”, disse ela, com a voz trêmula. “Só… sinto falta de alguém.”
“Entendo”, eu disse, e contei a ela sobre o homem e sua fotografia, sobre Elara e o frango frito.
Seus olhos se arregalaram. “Isso… isso é incrível. Perdi minha avó recentemente”, disse ela. “E ela também amava este lugar. Costumávamos vir aqui todo domingo.”
“Talvez”, sugeri, “você pudesse voltar um dia desses. Por ela. Almoçar para dois.”
Ela sorriu, um sorriso genuíno que chegou aos seus olhos. “Essa… essa é uma ideia maravilhosa. Obrigada.”
Nos meses seguintes, vi o homem com a fotografia várias vezes. Em todas as ocasiões, ele era o mesmo — calmo, gentil, cheio de amor. Ele se tornou uma figura constante no restaurante, uma lembrança silenciosa de um amor duradouro.
Um dia, cheguei e o encontrei sentado à sua mesa de sempre, mas havia algo diferente. Ele não estava olhando para a fotografia. Estava olhando pela janela, com um sorriso suave no rosto.
Aproximei-me dele cautelosamente. “Está tudo bem?”, perguntei.
Ele se virou para mim, com os olhos brilhando. “Sim, senhora. Está tudo maravilhoso. Veja bem”, disse ele, gesticulando em direção à janela. “Tive um sonho ontem à noite. Elara me disse que era hora. Hora de eu viver novamente, de encontrar a alegria. Ela me disse que estaria sempre comigo, no meu coração, mas que era hora de eu criar novas memórias.”
Meu coração disparou. “Isso é… isso é incrível”, eu disse.
“É sim”, disse ele. “E sabe de mais alguma coisa?” Ele enfiou a mão na bolsa e tirou um caderninho surrado. “Eu tenho escrito. Anotado todas as histórias que Elara me contou, todas as memórias que compartilhamos. Acho que vou escrever um livro.”
Um livro. Um livro sobre amor, sobre perda, sobre o poder duradouro da memória. Era perfeito.
Alguns meses depois, recebi um pacote pelo correio. Dentro havia um exemplar do livro dele, intitulado “Almoço para Dois”. Era uma história linda, cheia de amor, risos e lágrimas. Era a história da Elara, e a história dele, e uma história sobre como o amor nunca morre de verdade.
O livro se tornou uma sensação local. As pessoas foram atraídas por sua honestidade, simplicidade e mensagem de esperança. O homem, cujo nome era Arthur, tornou-se um herói local, um símbolo de amor duradouro.
Certa noite, vi Arthur em uma livraria local, dando uma leitura. Ele estava cercado de pessoas, todas ansiosas para ouvir sua história. Enquanto ele lia, com a voz carregada de emoção, percebi que o legado de Elara não estava apenas na foto emoldurada ou no almoço para dois, mas nas histórias que ele compartilhava.
A reviravolta foi esta: Arthur encontrou um novo amor. Não uma substituição, mas uma continuação. Uma mulher que amava suas histórias, que compreendia sua dor e que via a beleza em seu amor duradouro por Elara. Ele não a esqueceu, mas aprendeu a viver novamente, carregando o amor dela consigo.
A lição de vida aqui é que o amor não termina com a perda. Ele se transforma, evolui e encontra novas maneiras de florescer. As memórias são preciosas e devem ser valorizadas, mas não devem nos impedir de viver. O amor, em todas as suas formas, é uma dádiva e devemos aceitá-lo, mesmo quando surge de maneiras inesperadas.
Não deixe que a dor ou a perda o impeçam de viver. Compartilhe suas histórias, valorize suas memórias e abra seu coração para novas possibilidades.
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