Os sinos de São Miguel soavam baixinho, cada badalada como uma batida lenta de coração ecoando através de pedras antigas, pousando não apenas no quarto, mas também no fundo do peito de cada enlutado. Ana permaneceu imóvel, envolta em um véu negro, diante do altar onde Rareș — seu marido, seu para sempre — repousava em silêncio, envolto em madeira polida e cercado por lírios brancos.
Sombras se estendiam pelos bancos, mesmo enquanto os vitrais tentavam pintar o ambiente de cor. O incenso pairava, misturando-se à cera derretida e à madeira velha, e o peso da dor tornava o ar denso. Sofia, a filha de dois anos, choramingava nos braços de Ana, estendendo a mão para o caixão com as bochechas molhadas de lágrimas e gritando confusamente “Papai”. O padre começou a falar, mas foi interrompido quando Sofia se calou de repente. Então, com a clareza de um sino em silêncio, ela sussurrou: “Papai disse… que você não precisa chorar, mamãe.”
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