Trabalhar em casa pode, silenciosamente, encolher o seu mundo. Sou Caroline, desenvolvedora web, e quase todos os dias observo a vida passar da minha janela. Do outro lado da rua, moram Mike e Jill, um casal com um ritmo diário impecável. Todos os dias, durante dez anos, Mike chegava em casa ao meio-dia, beijava Jill na porta, desaparecia por exatos quinze minutos e depois saía. Mesmo nos fins de semana, o padrão nunca se rompia. Era estranhamente reconfortante — e cada vez mais misterioso.
Certa tarde, a cortina estava aberta. Dei uma espiada e vi algo inesperado: Mike tirando retratos delicados de Jill, simples e serenos. Nossos olhares se encontraram através do vidro — eu congelei. Na manhã seguinte, Mike bateu à minha porta com um envelope. Dentro havia uma foto minha, meio espiã, com uma expressão hilária de culpa. Nós dois rimos, e ele me convidou para um chá.
A casa deles estava cheia de álbuns — milhares de fotos diárias. O que começou como uma brincadeira despreocupada se transformou em um ritual diário, uma espécie de carta de amor visual. Cada foto capturava não apenas sorrisos, mas também estações, tempestades e lutas silenciosas. Com o tempo, comecei a me juntar a eles depois das sessões. Mike até me incentivou a começar meu próprio projeto fotográfico diário.
Quando Jill foi diagnosticada com câncer, a tradição não parou — pelo contrário, se aprofundou. Mike tirava fotos dela todos os dias, lembrando-a de que ela ainda era vista, ainda era linda. Ajudei a digitalizar os álbuns deles e testemunhei um amor que se recusava a desaparecer. O que começou como mera curiosidade se transformou em amizade verdadeira. Por trás de cada cortina fechada há uma história, e às vezes, basta um olhar corajoso para descobri-la.
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