Após a morte do meu marido, fui morar com a minha sogra por causa da minha filha. Achei que poderíamos nos apoiar mutuamente em nosso luto — até que a ouvi sussurrar para a minha filha: “Vou tirar você dela”. Foi nesse momento que soube que precisava lutar.
Fiquei na beira do túmulo com minha filha nos braços, suas mãozinhas apertando a gola do meu casaco. O vento soprava pelo cemitério, puxando minhas roupas, mas eu mal o sentia.
Apenas para fins ilustrativos. | Fonte: Pexels
Meu corpo inteiro estava dormente. Em algum lugar atrás de mim, o padre falava, mas sua voz parecia vir do fundo de um poço.
O caixão já havia sido baixado à terra. Olhei para ele e tudo em que conseguia pensar era em como eu queria me deitar ali ao lado dele. Ao lado dele.
Eric. Ele se foi. O homem com quem construí minha vida, com quem ri, com quem discuti, com quem chorei, com quem criei uma filha. O homem que eu amava mais do que qualquer outra pessoa no mundo.
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E agora o mundo continuava girando sem ele, como se ele não tivesse levado meu coração consigo para aquele buraco no chão. Mas eu não conseguia desmoronar. Eu não conseguia me deitar.
Eu tinha que permanecer de pé, com os braços fortes e o corpo firme — pela garotinha agarrada a mim, que tinha acabado de perder o pai.
Eric morrera em um acidente de carro. Um estranho, alguém descuidado e impaciente, furou o sinal vermelho e destruiu o nosso mundo. Em um segundo sem sentido, a vida que conhecíamos se foi.
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Eu ainda via as luzes piscando quando fechava os olhos, ainda ouvia o grito que saiu do meu corpo quando o hospital ligou.
Lila se mexeu contra mim. Sua voz, baixa e trêmula, cortou a névoa. “Mamãe… por que estão enterrando o papai? Ele não vai conseguir respirar.”
Minha garganta se fechou. Engoli em seco e beijei sua cabeça macia e quente. “Ele não está mais sofrendo, querida. Ele está apenas… descansando.”
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“Mas está escuro lá embaixo. Ele vai sentir frio”, ela choramingou. “Por favor, não deixe que façam isso com ele.”
Eu a abracei com mais força, como se meus braços pudessem protegê-la do que estava acontecendo. Mas eu não conseguia protegê-la daquilo.
Não pude protegê-la da morte. E não pude me proteger da consciência devastadora de que nunca mais seríamos os mesmos.
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Quando terminou, voltamos em silêncio. Sylvia, a mãe de Eric, estava sentada no banco do passageiro, e Lila, exausta de tanto chorar, finalmente adormecera no banco de trás.
Carreguei-a para dentro da casa que Eric e eu tínhamos transformado em nosso lar. No momento em que entrei, senti o peso da sua ausência me oprimir. O cheiro dele ainda pairava no corredor. Suas chaves ainda estavam penduradas na porta.
“Vou fazer um chá”, Sylvia ofereceu suavemente, tirando as luvas.
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Assenti e carreguei Lila para a cama. Ela não acordou. Coloquei-a na cama, penteei seu cabelo para trás e fiquei ali por um longo momento, apenas observando-a respirar.
Quando finalmente voltei para a cozinha, Sylvia já tinha posto o chá na mesa. Sentei-me lentamente. Minhas mãos tremiam, então as pressionei contra o rosto. Não queria que ela me visse desabando.
Ela estendeu a mão por cima da mesa e a colocou delicadamente nas minhas costas. “Você não vai conseguir lidar com isso sozinha, Dana.”
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“Não tenho escolha”, murmurei, com a voz baixa e quebrada.
“Há uma escolha”, disse ela baixinho. “Você e Lila podem vir morar comigo.”
Olhei para ela, surpreso. “Não tenho certeza se é uma boa ideia.”
Lembranças me vieram à tona — os olhares frios quando a conheci, o jeito como ela costumava me chamar de “aquela garota” pelas costas de Eric.
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Eu sabia que ela não me achava boa o suficiente para ele. Naquela época, eu era apenas uma garota de uma família da classe trabalhadora. E ela vinha de dinheiro, tradição e expectativas.
“Dana?” ela disse, percebendo minha hesitação.
“Desculpe”, murmurei. “Estava lembrando de uma coisa.”
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“Eu entendo se for desconfortável”, disse ela. “Mas esta casa só vai te assombrar. Cada canto, cada fotografia. Não vai te ajudar a se curar. Pelo menos na minha casa, você terá paz. Estabilidade. Apoio.”
Fiquei em silêncio.
“Podemos nos ajudar”, acrescentou. “Eu perdi um filho. Você perdeu um marido. Lila perdeu o pai. Precisamos uma da outra.”
Eu não estava pronto para dizer sim. Mas não tinha energia para dizer não. Então, assenti.
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“Certo. Nós vamos.”
A casa de Sylvia era silenciosa, grande e organizada. Ela já havia preparado um quarto para mim e outro para Lila. O quarto da criança era iluminado e alegre — roupas de cama novas, bichinhos de pelúcia, desenhos emoldurados na parede.
No começo, achei que era gentileza. Mas quando percebi que o quarto da Lila era ao lado do da Sylvia, e não do meu, algo me revirou o estômago.
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“Por que ela não está ao meu lado?” perguntei.
A resposta de Sylvia veio fácil. “Foi assim que aconteceu. Não importa — estamos todos sob o mesmo teto.”
Não me pareceu certo. Mas eu estava exausto e frágil, e não tinha energia para insistir no assunto.
Naquela noite, Lila se recusou a dormir sozinha. Ela soluçou e se agarrou a mim, com o rosto enterrado no meu peito, implorando para que eu não saísse do seu lado.
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Levei-a para a minha cama e ela adormeceu, ainda chorando, com seu corpinho pressionado firmemente contra o meu. Não me mexi por horas, apenas fiquei ali, olhando para o teto, ouvindo sua respiração.
Na manhã seguinte, Sylvia me interceptou antes do café da manhã. Ela baixou a voz, mas o tom era inconfundivelmente firme.
“Você não deveria dormir na mesma cama que ela”, ela disse.
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“Ela precisava de mim”, respondi. “Eu precisava dela.”
“Você só vai piorar as coisas. Ela vai ficar dependente demais de você.”
“É temporário”, eu disse.
“Estou contratando uma babá”, disse ela. “Em tempo integral. A partir de hoje.”
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Olhei para ela. “Não. Eu mesma posso cuidar da minha filha.”
“Isso não está em discussão. Você precisa pensar na sua própria recuperação. Você não vai ser útil para ela se estiver desmoronando.”
Não respondi. Simplesmente fui embora.
Nas semanas seguintes, comecei a perder minha filha. Lenta e dolorosamente. Ela se afastou de mim de maneiras sutis no início — recusando abraços, virando-se quando eu entrava no quarto, chamando por Sylvia em vez de mim quando precisava de alguma coisa. Então, as palavras vieram.
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“Eu não preciso de você”, ela disse um dia.
Senti como se o chão debaixo de mim tivesse rachado.
Naquela noite, confrontei Sylvia. “Tem alguma coisa errada. Ela está diferente. Por que ela está agindo assim?”
Sylvia não pestanejou. “Talvez ela simplesmente não queira ficar perto de você. Crianças sofrem de maneiras diferentes.”
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Mas eu não acreditei nela. Eu sentia a influência dela como uma sombra entre mim e minha filha.
Naquela noite, fui eu mesmo colocar a Lila para dormir. Quando entrei no quarto dela, ela se encolheu contra a cabeceira da cama e gritou.
“Não! Eu não quero você! Eu quero a vovó!”
Meu coração se partiu. Fiquei ali, parado na porta, atordoado.
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“Querida, por favor…”
“Saia!”, ela soluçou. “Eu não quero você!”
Recuei, entorpecida, e cambaleei para o corredor. Minhas pernas cederam e sentei-me no chão, pressionando a mão sobre a boca para abafar os soluços.
Sylvia apareceu, calma e serena. “O que está acontecendo?”
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“Ela não me quer”, sussurrei.
“Eu cuido disso”, disse ela. “Vá descansar.”
Mas não o fiz. Fiquei. Fiquei do lado de fora da porta, escutando.
Ouvi a voz da Sylvia, gentil e carinhosa. “Não se preocupe, querida. Vai ficar tudo bem.”
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Então sua voz ficou mais grave.
“Eu vou tirar você dela.”
“Porque ela é uma mãe ruim?”, Lila perguntou, com a voz trêmula.
“Sim”, disse Sylvia. “Ela não é boa para você.”
Fiquei paralisada. Todos os músculos do meu corpo ficaram tensos. Quando Sylvia saiu da sala, eu estava bem ali.
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“Você está louco?!” gritei.
Ela ergueu as sobrancelhas. “Fale baixo. Você vai acordá-la.”
“Você está planejando tirá-la de mim!”
Sylvia nem negou. “Ela é tudo o que me resta. E sim, Dana. Eu vou levá-la. Você sabe que eu posso. Você não tem emprego. Não tem casa. Não tem prova de nada.”
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Olhei para ela, com a respiração ofegante. “Isso não é verdade. Você passou a casa para o Eric. Ela nos pertence.”
Seus lábios se curvaram. “Então vá procurar os documentos. Ah, espere — eles foram todos destruídos.”
Não dormi naquela noite. Fiquei deitado na cama olhando para o teto, pensando em todos os movimentos possíveis, em todos os caminhos que eu poderia tomar para impedir o que estava por vir.
Apenas para fins ilustrativos. | Fonte: Midjourney
Eu não tinha emprego. Nenhuma prova física de que a casa em que Eric e eu morávamos nos pertencia. Tudo o que me restava eram os fundos que Eric havia deixado para trás, e mesmo isso não seria suficiente para sobreviver a uma batalha judicial.
De manhã, Sylvia me chamou na sala de estar. Um homem de terno estava esperando.
“Este é meu advogado”, disse ela, calma e controlada. “Já entramos com o pedido de custódia.”
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Meu estômago embrulhou. “Por que você está fazendo isso? Estamos morando com você. A Lila está bem aqui.”
“Eu não quero você aqui. Eu tolerei você pelo bem do Eric. Agora tenho uma chance de consertar tudo. E vou aproveitá-la.”
Virei-me e corri de volta para o quarto, tremendo. Vasculhei todas as gavetas que encontrei, procurando por qualquer coisa — e então encontrei. Um cartão de visita. Um nome do qual me lembrava.
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Kline. Advogado.
Liguei para o número. Assim que ele atendeu, perguntou: “Está acontecendo, não é?”
“Sim”, sussurrei, com lágrimas escorrendo pelo meu rosto.
“Entre”, disse ele.
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Quando cheguei ao escritório dele, ele me recebeu e fez sinal para que eu me sentasse. Eu não conseguia parar de tremer.
“O que aconteceu exatamente?” ele perguntou gentilmente.
“Ela está tentando levar a minha filha. Ela entrou com um pedido de guarda. Ela destruiu a escritura que comprovava que a casa era do Eric.”
Kline assentiu lentamente e depois sorriu. “Tem certeza disso?”
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Ele abriu a mesa e tirou uma pasta. Dentro dela, havia uma cópia impecável da escritura e do testamento de Eric.
“O Eric foi cuidadoso”, disse ele. “Ele suspeitava que isso pudesse acontecer se algo acontecesse com ele. Ele me deu uma cópia de tudo. A casa era legalmente dele. E, por testamento, tudo vai para você e Lila.”
“Posso ganhar?” perguntei.
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“Você vai”, ele disse confiantemente.
Na audiência, sentei-me ao lado de Kline enquanto o advogado de Sylvia me descreveu como instável, despreparada e indigna de criar um filho.
Ele falou sobre minha falta de renda, minha situação de vida temporária e minha incapacidade de fornecer estrutura.
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Quando chegou a vez de Kline, ele se levantou calmamente e disse: “Meritíssimo, minha cliente residia na casa em questão com o marido antes de sua morte. Temos um documento legalmente autenticado confirmando que a propriedade foi transferida para ele. De acordo com seu testamento, a propriedade agora pertence à minha cliente e à filha dela.”
A sala se moveu. Murmúrios se espalharam. A compostura de Sylvia se rompeu. O juiz decidiu a meu favor.
Do lado de fora do tribunal, Sylvia se aproximou de mim, com os olhos semicerrados. “Como você conseguiu isso?”
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“O Eric sabia exatamente do que você era capaz”, eu disse. “Ele nos protegeu.”
“Isto não acabou.”
“Sim, é. E você nunca mais vai chegar perto da minha filha.”
Peguei Lila no colo e a carreguei até o carro. Enquanto a colocava no cinto de segurança, ela olhou para mim, com os olhos cheios de incerteza.
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“Você não vai me entregar… vai? A vovó disse…”
Inclinei-me e beijei sua testa. “Nunca. Acabei de terminar de lutar para que ninguém pudesse te levar embora.”
Ela me abraçou com força. Fomos para casa. Não para a casa da Sylvia. Não para um lugar emprestado. Mas para o nosso lar — aquele que o Eric deixou para nós, aquele que lutaríamos para proteger, aquele onde eu criaria nossa filha com a força que ele sempre acreditou que eu tinha.
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