Eu o vi no corredor de cereais — musculoso como um linebacker, barba até o peito, tatuagens que pareciam tinta de prisão. Ele estava segurando uma boneca. Quer dizer, segurando-a como se fosse de verdade, ajustando o moletom rosa e tudo. Sério? Achei que ele pudesse estar enganado.
As pessoas estavam olhando. Algumas rindo, outras evitando contato visual. Mas ele não pareceu notar. Continuou comprando, murmurando para a boneca: “Você quer os waffles de mirtilo de novo, é?”. Assim mesmo.
Passei por ele novamente perto da seção de congelados, e desta vez não consegui me conter. Sorri um pouco e disse: “Que bebê fofo!”. Eu esperava que ele resmungasse ou me ignorasse. Em vez disso, ele olhou diretamente para mim e disse: “Obrigado. O nome dela é Dani. Ela é a única parte da minha filha que eu posso segurar.”
Eu não sabia o que dizer.
Ele viu meu rosto e simplesmente… suspirou. “Ela faleceu ano passado. Em um acidente de carro. Esta boneca era dela. A favorita dela. Eu a levo comigo todo sábado. Como costumávamos fazer.”
Meu estômago embrulhou. Tudo o que consegui dizer foi um “Sinto muito” baixinho.
Ele assentiu uma vez, como se a conversa tivesse acabado ali, e empurrou o carrinho para longe. Ainda falando baixinho com Dani, como se nada tivesse mudado.
Fiquei ali, segurando uma pizza congelada, completamente atordoada. E então fiz algo que não esperava: corri atrás dele.
Geralmente sou bem tímida com estranhos. Não gosto de bisbilhotar, mas algo naquele homem me incomodou. Acho que foi o peso na voz dele quando disse: “Ela era minha filha”. De repente, minhas pequenas preocupações em encontrar uma boa promoção pareceram tão pequenas. Deixei a pizza congelada no carrinho e corri pelo corredor, sem saber o que fazer quando o alcançasse.
Quando o encontrei, ele estava na seção de brinquedos, movendo-se lentamente pelas prateleiras, com uma expressão pensativa no rosto. Ao passar pelas fileiras de bichos de pelúcia, parou diante de um coelho macio e de orelhas caídas e apertou seu pelo delicadamente entre os dedos. Suspirou e o colocou cuidadosamente de volta na prateleira. Foi então que notei como seus olhos estavam vidrados, como se ele estivesse em outro lugar — talvez se lembrando de uma época em que sua verdadeira Dani havia feito a mesma rotina.
Pigarreei baixinho, sem querer assustá-lo. “Com licença”, disse eu. “Eu… eu só queria ver se você estava bem. Sei que não nos conhecemos, mas…” Minhas palavras vacilaram, e eu meio que esperava que ele me dissesse para cuidar da minha vida.
Em vez disso, ele se virou para mim com um sorriso cansado. “Obrigado por perguntar. Acho que estou me virando. Só continue dizendo a mim mesmo que qualquer dia que eu puder levantar e fazer algo que me lembre da minha filha — esse é um dia que vale a pena viver.” Ele olhou para a boneca em seus braços, alisando cuidadosamente o moletom rosa novamente.
Sem pensar, eu disse: “Desculpe tocar no assunto, mas você se importaria de me contar sobre ela? Se… se você se sentir confortável com isso.” Meu rosto ficou vermelho assim que perguntei. Preocupava-me que fosse pessoal demais, rápido demais. Mas algo nele — na Dani — me fez querer saber mais.
Ele me estudou por um segundo, como se estivesse decidindo se deveria ou não se abrir com um completo estranho. Então assentiu. “Meu nome é Marcos”, disse ele. “Minha filha era… bem, ela era a coisa mais inteligente que você já viu. Adorava as manhãs de sábado. Era o nosso dia, sabe? A mãe dela trabalhava no turno da manhã, então vínhamos aqui juntas todo sábado, olhávamos os novos cereais, escolhíamos algum lanchinho engraçado e depois passávamos no corredor de brinquedos para ver se alguma coisa chamava a atenção dela. Ela nunca me pedia para comprar coisas para ela, na maioria das vezes. Ela só gostava de olhar, de imaginar. Mas no seu oitavo aniversário, deixei que ela escolhesse uma coisa. Ela escolheu uma boneca e a chamou de Dani. Foi assim que ela tirou o nome, do… do nome da minha filha.” Sua respiração falhou um pouco. “Eu costumava brincar que tínhamos duas Danis em casa.”
Senti lágrimas brotarem nos meus olhos, mas não queria chorar na frente dele. “Isso é realmente lindo”, disse baixinho.
Marcos engoliu em seco, assentiu levemente e deu um tapinha no ombro da boneca. “Obrigado. Enfim, já que ela não está aqui fisicamente, esta é a minha maneira de ainda estar com ela. As pessoas me olham como se eu fosse louco, e eu entendo. Um cara grande com uma boneca. Mas é que… eu prometi a ela que continuaríamos fazendo nossos sábados, e, bem, estou cumprindo essa promessa o melhor que posso.”
Ele pareceu quase encolher sob as luzes do teto, seu corpo alto curvado sob o peso da tristeza. Me peguei piscando para conter as lágrimas novamente. “Eu realmente acho que é… é algo muito tocante de se fazer”, eu disse, tentando fazer com que minha voz soasse encorajadora. “Não é estranho. É… é amor.”
Ele olhou para mim então — olhou para mim de verdade — e assentiu lentamente. Por um breve momento, senti um pouco de alívio em seus olhos. Talvez ele não recebesse essa reação com tanta frequência de estranhos.
Acabamos conversando ali mesmo, no corredor de brinquedos, por uns bons dez minutos. Descobrimos que tínhamos mais em comum do que você imagina. Marcos tinha crescido na mesma cidade que eu, só que em um bairro diferente. Ele foi um astro do futebol americano no ensino médio até machucar o joelho, e depois conseguiu emprego como mecânico. As tatuagens nos braços dele eram, em sua maioria, homenagens à família, e não tatuagens de prisão ou gangue. O nome do pai, o rosto da avó e uma grande tatuagem da filha falecida, Dani, estavam espalhados pelo antebraço direito. “Esta é a minha favorita”, disse ele, mostrando o redemoinho de flores coloridas ao redor do nome dela. “Ela costumava desenhar margaridas e gatos no meu caderno o tempo todo, então eu as colocava no meu braço para sempre.”
Em dado momento, uma senhora passou e nos olhou como se estivéssemos bloqueando o corredor. Marcos se desculpou educadamente e afastamos nossos carrinhos. “É melhor eu ir embora logo”, disse ele. “Tenho um dia cheio de recados, a mesma rotina de sempre.”
Uma onda de tristeza me invadiu. A ideia de vê-lo empurrando o carrinho pela loja todos os sábados, com a boneca na mão, me doeu o coração. “Ei, antes de ir… gostaria de companhia para o resto das compras? Não quero atrapalhar, mas adoraria caminhar com você.”
Eu quase esperava que ele dissesse não. Em vez disso, ele fez uma pausa, os olhos se voltando para a boneca e depois para mim. “Claro”, disse ele suavemente. “Eu adoraria.”
Então, andamos juntos pelos corredores por um tempo. Ele pegou uma caixa de waffles de mirtilo — “os favoritos da Dani” — e me contou como ela costumava pedir sempre. Escolhi aquela pizza congelada de novo, junto com algumas frutas frescas. Conversamos sobre coisas pequenas: um time esportivo que eu costumava acompanhar, o melhor lugar para tomar café na cidade, aquele novo filme de ação que todo mundo estava comentando. De vez em quando, ele ficava quieto, abraçando a boneca mais perto, perdido em seu próprio mundo. Mas ele sempre voltava à realidade para apontar alguma bobagem ou mencionar uma lembrança da filha.
Entramos na fila do caixa. Eu via as pessoas olhando para ele, para nós, algumas balançando a cabeça ou sussurrando por trás das mãos. Marcos se mantinha ereto, embora eu notasse a leve flacidez em seus ombros largos. Tentei transmitir uma vibração que dissesse: “Ele não está fazendo nada de errado. Deixem-no em paz”. Mas, claro, pessoas são pessoas.
Depois de pagarmos, saímos juntos para o estacionamento. O sol estava forte e o vento, cortante. Enquanto descarregávamos as compras nos carros, Marcos pareceu querer dizer mais alguma coisa. Virou-se para mim, com a boneca debaixo do braço. “Obrigado”, disse baixinho. “Sério. Por… só ouvir. Por me tratar como uma pessoa normal. Nem sei o quanto isso significa.”
Senti minhas bochechas esquentarem. “Claro. Foi bom saber um pouco sobre sua filha. Ela parece ter sido uma criança incrível.”
Ele assentiu, examinando o estacionamento por um instante antes de se fixarem em mim novamente. “Ela estava. E, ei, eu sei que é em cima da hora, mas se você quiser passar na oficina onde eu trabalho, eu ficaria feliz em fazer uma revisão gratuita no seu carro ou algo assim. Gostaria de retribuir a gentileza de alguma forma.”
Dei uma risada surpresa. “Talvez eu aceite”, eu disse. E pude sentir a sinceridade da oferta dele. “Estou por perto quase todos os fins de semana. Podemos conversar de novo, quem sabe… quem sabe até tomar um café qualquer dia desses.”
“É”, disse ele, com um sorrisinho repuxando o canto da boca. Então, ajustou o capuz da boneca novamente. “A Dani disse que seria legal.” Havia uma doçura inegável em sua voz, e percebi o quanto eu estava errada em julgá-lo apenas pela aparência.
Nos separamos e eu não conseguia parar de pensar no nosso encontro o dia todo. Percebi que nunca se sabe ao certo o que alguém carrega dentro de si. Marcos carregava tristeza, amor e devoção pela filha, tudo embrulhado em uma simples boneca. Isso me lembrou que as aparências podem enganar. Às vezes, as pessoas com a aparência mais forte têm os corações mais gentis, moldados por experiências que a maioria de nós não consegue imaginar.
Nos meses seguintes, passei na oficina algumas vezes. Marcos estava sempre ocupado, mas acenava para mim e me apresentava aos colegas de trabalho. A boneca nunca estava com ele — ele brincava que graxa de motor não faria bem para o moletom rosa dela —, mas era evidente que Dani ainda era muito querida para ele. Ela o havia mudado profundamente e, mesmo na ausência dela, o ensinava a amar melhor, a seguir em frente quando cada parte de você quer ficar presa no passado.
Alguns sábados depois, aventurei-me a voltar à Target por volta do meio-dia. De fato, o avistei no corredor de cereais, com aquele boneco aninhado no braço. Enquanto me aproximava, pude ouvi-lo falar baixinho: “Não, não precisamos de mais biscoitos”, disse ele, como se o boneco os tivesse pedido. Contive um sorriso, sentindo a mesma onda de emoção. Havia algo de certo em vê-lo ali, cumprindo sua promessa.
Conversamos sobre coisas banais por um tempo: sobre como os waffles de mirtilo estavam em promoção novamente e como a loja substituiu algumas placas antigas. Apenas uma conversa normal, como se fôssemos velhos amigos. Mas, por trás da conversa fiada, havia a profunda consciência de que aquele homem estava sofrendo de uma das maneiras mais genuínas possíveis: abraçando o amor em vez de se fechar.
Antes de nos despedirmos, ele deu um tapinha na bochecha da boneca e disse: “A Dani mandou um oi. E ela disse para eu parar de me preocupar com os olhares.” Demos uma risada, uma risada animada em um mercado onde tantas pessoas estavam com pressa para julgar. Desejei-lhe boa sorte e fui comprar alguns produtos, sentindo-me mais leve por tê-lo visto.
Foi isso que aprendi com Marcos e sua boneca: realmente não temos a mínima ideia da história de alguém até dedicarmos um tempo para aprendê-la. Presumimos, julgamos, rimos. Mas por trás dessa aparência rude — ou por trás desse comportamento que não conseguimos entender — quase sempre há uma razão, uma história que pode despertar nossa compaixão. Às vezes, tudo o que precisamos é de um pouco de coragem, uma pergunta gentil e a disposição de ouvir.
Nunca julgue uma pessoa apenas pela aparência ou pela aparência superficial. Cada um de nós está passando por algo. E se desacelerarmos, formos gentis e nos aproximarmos das pessoas com o coração aberto, podemos descobrir histórias que nos mudarão para melhor. Podemos até fazer um amigo que nunca esperávamos.
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